bananasplit

2010-09-15T02:38:00.002+01:00

O desconforto dos 13 volta aos 21. Sou demasiado nova para que me levem a sério e demasiado velha para que me levem a brincar.

Paradoxo do dia

2010-09-08T12:16:00.002+01:00

A hipocrisia é o meu maior defeito.

2009-12-12T15:59:00.002Z

Pensar muito nas coisas é como assistir a um filme de terror. Quero ver, mas as vezes tenho que tapar a cara com a almofada.

2009-09-23T16:13:00.003+01:00

Parece-me que é conhecida e já bastante usada a expressão de que muito do que nós somos passa por o que lemos. Ironias à parte sobre uma possível crise de identidade portuguesa, podemos generalizar dizendo que podemos conhecer melhor um povo atendendo aos objectos bibliográficos que levam na mão (incluindo A Bola). Acho que era mais ou menos isso, e não pura coscuvilhice, que eu tentava fazer quando tentava ver a capa ou conseguia mesmo ler um bocadinho dos livros que alguem lê no metro. Sinceramente, parece-me um indice muito mais fiável do que o top 10 da fnac.
Agora que vivo numa terra nova, retomo velhos hábitos. Aqui, vi repetidamente pessoas a passar com grandes calhamaços de capa preta e umas letras assim um bocado a dar para o gótico. Por momentos pensei que fosse aquela história dos vampiros e senti-me em casa. Mas não, aquilo eram titulos grandes e tinham um desenhinho na capa. Por várias vezes tentei ler mas não dava, o que me fez pensar muito no agravamento da minha condição de míope. O livro aparecia vezes sem conta na mão dos estranhos que passavam por mim. Começou a ser uma verdadeira praga. Às vezes só o via de lado e já sabia que era ele. Senti-me tomada pela curiosidade mas principalmente pela ignorância. Quem és tu! Porque é que eu nunca ouvi falar de ti! Até que decidi tomar o caminho mais fácil ao entrar na livraria da minha faculdade. Lá estavam eles todos pretinhos, grossinhos e empilhadinhos em lugar de destaque. E então, tal e qual como uma grávida de trigémeos recebe uma surpresa eu vi que eram três livros diferentes! E que por acaso eu ate ja tinha vendido um deles (mas um portuguesinho) quando trabalhava numa livraria. Foi então que descobri que a praga dos livros pretos aqui em Barcelona se deve a um sueco, Stieg Larsson, e que esta, tal como todas as pragas que vêm de Espanha, já deve ter chegado a Lisboa.

Non, je ne regrette rien

2009-09-12T16:58:00.008+01:00

Desde há algum tempo para cá tenho vindo a reflectir muito sobre a questão do arrependimento. Como se lida com ele, ou melhor, quais os sinais que me permitem reconhecê-lo, não nos outros, já que não tenho muito jeito para tarefas inglórias, mas nos sentimentos que me assolam .
Diria, de um modo simplista que o arrependimento é o desejo de mudar o passado. Nunca me aconteceu tal coisa. Até porque sou uma pessoa extremamente nostálgica e mesmo os mais terriveis acontecimentos entram no bau das recordações luminosas.
Acontece-me, porém, muitas vezes, desejar mudar o presente. Não querer estar aqui mas ali, não querer fazer isto mas aquilo. Acontecia-me muitas vezes e de repente, sem aviso prévio, como um ataque súbito de mal-estar. A partir de certa altura apercebi-me da frequência e inevitabilidade destes, e esse desejo tornou-se totalmente prevísivel. Uma consciência adjacente a qualquer decisão que tomo. Quando quero já sei que depois não vou querer. Porquê fazê-lo então? Porque não há maneira de matar um desejo sem que surja outro. E um desejo vivo faz comichão.

Hoje sonhei convosco

2009-08-25T00:50:00.012+01:00

E passei o dia a lembrar-me de uma música o mais nostálgica possível.
O Garota de Ipanema era demasiado óbvio não?

2009-08-09T19:38:00.000+01:00

Ode aos homens

2009-07-29T17:56:00.006+01:00

Nunca disse que os homens eram todos iguais. Reconheço-lhes todas as idiossincrasias de que o chavão popular os amputa. Tenho a certeza que não andam todos "atrás do mesmo". Nem acho que o mítico cheiro a cavalo seja sinal de masculinidade mas sim de uma certa aversão que algumas pessoas têm a produtos que artificializam o odor. Eu própria se não meto desodorizante cheiro mal que se farta. Os homens são para mim um universo de cérebros tão diferenciados e profundos como os femininos. E fica mal às mulheres dizer o contrário.

No entanto, como se sabe, há fenómenos sociológicos que tendem a padronizar comportamentos. E é no mínimo curioso observar o comportamento dos homens que nos rodeiam. Este parece estar estranhamente diferente daquele que seria o seu comportamento tradicional (e não, não estou a falar da figura estereotipada que estigmatizava os homens que combinavam a roupa, acho que nesse ponto os homens, aos poucos, estão-se a conseguir emancipar.). Quando me refiro a diferenças no comportamento, tem a ver com duas caracteristicas que vejo cada vez mais associadas a eles - a dependência (de algo ou de alguém) extremada, e a ingenuidade. Talvez por estes estarem tradicionalmente ligados ao sexo feminino, agora parece que gritam na psicologia masculina.

Os sinais na minha geração são evidentes. Elas parecem saber muito melhor aquilo que querem, e conseguem-no com muito mais persistência. Elas impõem-se nas relações. Elas são exigentes. Elas têm objectivos definidos e não têm medo de sobrepor isso aos prazeres mais imediatos. Elas (e esta é chocante) são incapazes de sucumbir a sua vontade face a vontade de outra pessoa, principalmente a do homem (isto tem um nome, é intolerância, aquela que sempre atribuímos a eles). Por outro lado, a maioria dos rapazes que conheço não sabem aquilo que querem, são mais submissos, pensam a curto prazo (normalmente ate ao próximo fim de semana) e revelam-se sempre extremamente dependentes da mulher mais próxima de si. Até eles admitem que estão amochados e que as mulheres vão governar o mundo. Isto vê-se pelos homens sentados nos bancos em frente a Zara, com os sacos de compras das mulheres e das namoradas. Quantas mulheres se dignam a esperar uma mísera hora e meia a porta da Luz enquanto o seu homem vê o jogo?

Estive tudo isto presente na minha mente ate ha bem pouco tempo. Altura em que me vi obrigada a ver o filme "A Ressaca" (analiticamente, é óbvio que não fui obrigada, mas as circunstâncias limitaram bastante a minha liberdade..) Durante duas horas de filme eu vi um publico maioritariamente masculino a rir à gargalhada de um bando de actores que simbolizavam tudo aquilo que afasta o sexo masculino da seriedade e integridade intelectual. O filme era uma ode à estupidez masculina, e a sala de cinema era uma multidão de loiras a rir de uma anedota de loiras. Foi uma experiência muito estranha. Se fossem mulheres, pensei eu, teria havido cartazes, criticas ferozes, manifestações contra a visão estereotipada e redutora do feminino. Aqueles parvos limitavam-se a rir.

Foi ai que me apercebi de uma coisa muito estranha. Milhares de séculos de hegemonia masculina não se esgotam na sessão das 6 do cinema de Tavira... Na, na... Eles estão a adoptar a técnica do animal morto! Isto é tudo feito para a população feminina baixar a guarda e facilitar o novo ataque. Mas isto foi uma ideia precipitada e disparatada. Na verdade, depois de pensar melhor, é que vi qual era o plano, este ainda mais maléfico... E se nunca existisse esse ataque? Se eles pura e simplesmente se fingissem de mortos para sempre? Tudo o que eles teriam que fazer era rir, rir, e de repente, os meninos e os homens que me rodeavam já não estavam a rir dos broncos do filme. Estavam a rir-se de mim. Da minha ambição, da minha mania de querer tudo, de planear tudo, de achar que consigo tudo. Como um velhote que olha para a criança que ainda vê nos desenhos animados um sentido para a vida. Depois parei de pensar nisso e resolvi aproveitar as pipocas.

O filme da Mané

2009-07-01T01:40:00.002+01:00

Estou bastante confusa, eu sei que tinha prometido decorar a coreografia do Thriller e dança-la na esplanada da faculdade... Por outro lado todas aquelas cadeiras davam também um bom tributo ao Café Müller... E agora?

confissões I

2009-06-16T18:01:00.003+01:00

Odeio escrever.
Escrever é para mim tentar pôr os meus óculos a alguém, sabendo de antemão que todos usamos graduações diferentes.
Cada vez que começo a escrever, a minha auto-imagem é a de uma mosca a tentar passar pelo vidro. Tem tanto de estúpido como de triste.
E principalmente odeio saber que nunca vou conseguir deixar de escrever.

2009-06-11T02:14:00.009+01:00

"Vivemos duas vidas - uma com os olhos abertos e uma com os olhos fechados. Com os olhos abertos percebemos o nosso universo exterior. Com os olhos fechados exploramos o cosmos interior. Passo o dia todo com os olhos fechados a tropeçar em pessoas e coisas. É por isso que ja não guio."

Federico Fellini , Sou um Grande Mentiroso

2009-06-09T02:10:00.001+01:00

A precisar de férias...

Pesadelo I

2009-06-01T00:53:00.004+01:00

Se há sitio onde não consigo evitar o absorver-me em pensamentos absurdos, esse sitio é a praia. As pessoas normais jogam a variadissimas coisas com bolas e raquetes, eu sou demasiado flácida para isso. Há ainda quem leia avidamente não se importando com a sombra que o livro faz sobre si, impedindo o tão valoroso bronze, eu sou demasiado fútil para isso. Outra actividade por mim muito apreciada é o mergulho no mar, mas parece haver sempre algo disposto a impedi-lo. Durante muitos anos foi a minha mãe e a conversa da digestão da bolacha que tinha comido há 3 horas, agora, que já me emancipei gástricamente, perdi a imunidade ao frio e não percebo como é que os putos entram na agua gelada e ficam la horas. Portanto, a partir dos 12 anos, que foi quando deixei de ter tamanho para brincar com pás e baldes sem ser olhada de lado, costumo olhar para o mar e pensar.

Já varias vezes que imagino esta história. Que é um pesadelo.

Uma conversa entre amigos que estão na praia.
1-Comprei uma camisola azul
2- Deve ser gira, mas é mais ou menos de que azul?
1- Opa, azul azul. Assim meio escuro, forte.
2- Isto das cores é uma cena tramada, não sei se estamos a falar da mesma cor.
1-Parecido com o simbolo da camy, lembras-te?
2- Tou a tentar visualizar..
1- Olha tal e qual o azul ali do mar (e aponta)
2- Aaah! Da cor dos meus cortinados então..
1- Sim, exactamente.
2- Ah! é gira então...
E depois vê-se pelo olho do 1, (o cinema e as camaras subjectivas..) e ele afinal vê o mar amarelo.

Desenhar o Brad Pitt na parte branca

2009-05-04T01:42:00.005+01:00

Uma vez li numa revista, acho que foi na Elle ou qualquer coisa desse género, numa dessas crónicas de senhoras já entradotas mas que não perdem o estilo, que crescer era perder a esperança que um dia o Brad Pitt nos ligasse a convidar para sair. E aquilo soou-me profundamente sincero e revelador da condição humana. Deprimente, portanto.
Na verdade a senhora pôs em palavras o que me anda a infernizar de há uns tempos para cá. Antigamente, a minha vida era uma insignificância, um ponto numa folha em branco que eu fazia questão de pintar e preencher à vontade do freguês. Quando viajava horas colada ao vidro do banco de trás do carro do meu pai, ou quando atravessava o largo para a escola secundária, às vezes deitada na cama, imaginava tudo o que me poderia acontecer, literalmente tudo, coisas boas, coisas más (Mãe, isto explica aquelas caras estranhas que eu às vezes fazia). Era feliz com esse vazio que moldava tipo plasticina. À medida que o tempo passa vou tendo menos vazio para brincar. A minha vida torna-se um ponto cada vez maior (no fundo um embroglio de riscos) e assim não posso desenhar na parte branca. Ainda tenho a parte branca grande, mas ela está a diminuir. E isso deixa-me frustrada. E esta merda é que é crescer.

2009-04-16T02:18:00.001+01:00

Faço 20 anos e chove a potes. Podia o meu estado de espirito ser mais literário?

Conversas interceptadas (não por mim) ou Como a moral feminina portuguesa sofre com complexos de inferioridade

2009-03-24T22:46:00.005Z

"Eu não fiquei chateada por ele me ter atirado o soutien à cara. Fiquei chateada por ele ter aparecido na minha casa às 3 da manhã, a tratar o meu pai por tu. Quer dizer, olha o respeito!"

Porque é que só agora é que soube disto?

2009-03-16T01:33:00.002Z

Acho que passei a segunda quinzena de fevereiro afastada da vida real. Andrew Bird, Bon Iver, Cat Power, Feist e Ben Gibbard, Yeasayer etc etc etc..

Para ler em todos os inícios de semestre. Com voz irritantemente irónica.

2009-03-03T22:37:00.005Z

«A vulgaridade é um lar. O quotidiano é materno. Depois de uma larga incursão larga na grande poesia, aos montes da aspiração sublime, aos penhascos do transcendente e do oculto, sabe melhor que bem, sabe a tudo quanto é quente na vida, regressar à estalagem onde riem os parvos felizes, beber com eles, parvo também, como Deus nos fez, contente do universo que nos foi dado e deixando o mais aos que trepam montanhas para não fazer nada lá no alto.»

Bernardo Soares

Soava muito mal se dissesse que preferia estar a trepar?

2009-02-23T00:55:00.003Z

Gui, a deportada.

2009-02-13T10:31:00.003Z

mum vs lois

2009-02-11T14:26:00.005Z

Sempre achei muita piada a Malcolm in the Middle. Quando comecei a falar com as pessoas sobre o assunto, apercebi-me que se calhar achava mais piada à serie do que de facto ela teria. Eu nunca fui muito de me rir, e dava por mim a gargalhar que nem uma parva. Aliás, bastava o Dewey aparecer e eu escancalhava-me. Comecei a pensar que algo de mais profundo que um simples vicio numa série me ligava àquela familia. A verdade é que eu e o Malcolm somos filhos da mesma mãe. Como é que é possível que eu não me tenha dado conta antes? A ânsia de controlo, a voz da disciplina, aquele amor de mãe, inquestionável, mas que toma a forma de berros a mandar comer o peixe todo. A familia como campo de batalha.
Aproveitando que a série começou de novo na Fox, resolvi arranjar maneira de pôr a minha mãe a ver aquilo. Parecia-me que algo fantástico dali resultaria. Ela rever-se-ia na personagem e compreenderia o rídiculo da maioria das suas atitudes para comigo. Uma manipulação psicológica perfeita, pensei eu, deixando-a sozinha a ver o episódio para o efeito ser mais profundo. Quando voltei, estava a espera desse tal reconhecimento e pedido de desculpa pelo qual anseio há anos. Em vez disso ouvi o quê? "Coitada desta senhora, se tu visses o que os filhos lhe fazem!"

2009-02-03T22:54:00.003Z

John Stezaker -Marriage IV ; 2006
"É preciso que a fotografia diga algo sobre a realidade!"

....You bastards!

2009-01-30T18:52:00.003Z

A mais recente companhia enquanto tento arrancar com um trabalho de Fotografia que se prevê um desastre. Som amarelo, clarinho, feliz, a fazer lembrar descapotáveis velhinhos a percorrer os prados no Alentejo, a antítese do cinzento, escuro e enfadonho Janeiro, onde realmente só ando no 42, e a chapinhar na àgua.

Migremos,please.

the milky way

2009-01-29T11:06:00.002Z

A propósito do filme, reavivam-se as discussões. Como sempre não tenho argumentos próprios mas rio-me dos argumentos dos outros. O mais engraçado é o do "ser contra natura". Amigos, contra natura é fazer depilação às pernas ou utilizar sanitas. Que tal subjugarmo-nos totalmente à natureza e regressar à animalidade? Proponho que se comece por queimar os aviões, que são um autêntico atentado à nossa condição de terrestres sem asas. Está na natureza do homem casar com uma mulher, ter filhos e mobilar a casa no Ikea. Agora, o amor? Isso é coisa de malucos.

há 151 dias atrás

2009-01-20T10:10:00.003Z

Só sei que, algures na rua onde o Freud morou, em Viena, alguém vai mudar de rotina. E poupar uns trocos em papel. E em tinta. E esperamos (todos) que as mudanças não se fiquem por aqui.

A pedidos (telepáticos) sobre a parte musical da viagem a Londres.

2009-01-14T21:38:00.003Z

Meninas, de notar que aquela lama toda em nada contribui para o medo, pois, pelo cenário em questão, creio não se tratarem de referências a casas de banho em Piccadilly Circus.

2009-01-09T13:20:00.003Z

Há alturas na vida em que me apercebo do valioso saber e coragem das pessoas mais idosas. Hoje, por exemplo, estou a morrer de inveja de todos aqueles que conseguem usar collants por baixo das calças e continuar a executar movimentos corporais com a maior flexibilidade, tipo subir e descer do autocarro.

2008-12-28T20:10:00.005Z

Este ano fiz 19 anos. Nesse dia comi sushi pela primeira vez. Chique. Mas horrível. Apanhei o 15 e manjei 5 pastéis de Belém de enfiada.
Este ano ainda gastei mais dinheiro em roupa que nos outros anos. Como a maior parte das pessoas desprezíveis e invejosas também olhei para os que foram ao concerto da Amy Winehouse com aquela cara “eu-bem-avisei”.
Estudei que nem uma camela. Engasguei-me no almoço de Páscoa quando o meu pai me perguntou se eu conhecia os Vampire Weekend. Ele também se mostrou incomodado por eu ir ver o Bob. Também me ri bastante daquelas bailarinas vindas directamente da Passerelle para a Torre VIP do Oeiras Alive.
Um dia resolvi mexer o café com Kit Kat. O meu namorado odiou. As minhas amigas aderiram. Foi o inicio de uma nova e grande amizade. Uma noite bebi um mojito e percebi porque é a bebida preferida pelos mortos do CSI Miami (até imaginei a medica legista a tirar-me folhas de hortelã do estômago).
Este verão, quando vi um casal num barco em pleno rio em Praga, descobri que afinal, andar de gaivota não é coisa de crianças. Vi o eclipse da lua na praia em Nice. Andei na Roda Gigante mais antiga do mundo. Participei num workshop sobre como fazer o melhor appelstrudel do mundo. Este ano estudei que nem uma camela. Comi que nem uma égua. Fumei que nem um macaco. Bebi que nem um elefante.
Ainda bem que não tenho memória de peixe.

2008-12-18T00:42:00.003Z

“(1) Never give anything away for nothing.

(2) Never give more than you have to give (always catch the buyer hungry and always make him wait).

(3) Always take everything back if you possibly can.”

William Burroughs

Estive quase para lhe desenhar uma boina de Pai Natal no Paint.

Devido a certas e determinadas circunstâncias académicas, vou ter que passar o Natal com os junkies.

2008-12-09T21:27:00.003Z

Quase 10 anos depois de Flat Beat, o boneco amarelo está de volta e em grande. O último a ouvir Positif sem abanar a cabeça é ovo podre!

2008-12-07T21:26:00.008Z

Não que não goste da época. Até acho piada às luzes, às músicas, às filas na FNAC e às rabanadas, mas a figura dos três fantasmas de Dickens cresce de ano para ano. Pus-me a pensar onde é que as minhas aparições me levariam.

Tenho a certeza que o fantasma do passado me mostraria o Natal em que recebi a Cama Dossel da Barbie, porque só voltei a pular tanto quando comecei a ir a concertos. Acho que já não acreditava no Pai Natal (nem sei se alguma vez acreditei) mas ainda punha o sapato na chaminé, os adultos achavam engraçado e eu adorava ser o centro das atenções. O fantasma do presente, arrisco, ia levar-me ao novo centro comercial das Caldas da Rainha. Estive lá a semana passada e garanto-vos, estava presente o verdadeiro espírito natalício, o amor e unidade das famílias contemporâneas, com muito chapéu-de-chuva a atrapalhar a multidão e avós e netas a comprarem na Bershka.

O fantasma do futuro ia mostrar-me uma senhora de meia idade obesa com nódoas de Ferrero Rocher na blusa, afirmo-o convictamente.

2008-12-04T23:07:00.002Z

"There is no progress in art, any more than there is progress in making love. There are simply different ways of doing it." Man Ray

"Troubled Times for Tacheles"

2008-11-27T19:00:00.008Z

"(...) No construction has begun, but the halcyon days for Tacheles seem to be approaching their end. Fundus announced it would not renew the artists' lease when it expires at the end of 2008. At first glance, in fact, it looks like a typical Berlin storyline: dreamy squatters pitted against ruthless investors.
But all is not as it seems at Tacheles. The building is under receivership, and the future of the squat is uncertain (...)"

in Spiegel Online 24/10/2008

Agosto de 2007. Estavamos num bar, numa daquelas noites "vamos-sair-para-não-gastar-dinheiro-num-hostel" e lembro-me que a coisa não estava propriamente divertida, com muito sono à mistura. Eis que a t-shirt da Antena 3 chama a atenção de um português sentado na mesa ao lado (Há sempre um português). Conversa puxa conversa, o rapaz, cujo nome não me recordo, disse que nos ia levar a um sitio muito giro da noite berlinense. Eu, de todos a que tinha ingerido menos cerveja, pensei para mim mesma, "é nesta parte que entram os becos escuros, as tesouras, e o acordar no dia seguinte sem um rim numa banheira com gelo...", mas fomos. Aquilo tinha mau aspecto, e quando percebi que ele nos queria levar para dentro de um edifício que me parecia em ruinas, ja pensava em despedir-me dos meus orgãos. Enganei-me, e vi-me no sitio mais 'estrangeiro' em que alguma vez tinha estado. Lembro-me o quanto aquele ambiente aguçou o nosso lado sonhador, e as discussões sobre se um local destes poderia singrar em Portugal prolongaram-se noite toda na esplanadinha do Zapata. Claro que, quando recordo isto, estou a abrilhantá-lo com o meu lado mais nostálgico, mas na altura sentimo-nos felizes, ansiosos por lá voltar, tudo aquilo nos parecia tao cool e underground que tinha aura de segredo (afinal, para nós e outras 300.000 pessoas por ano).

No ano seguinte, voltámos a Berlim e logo nessa noite fomos directos para lá. Já planeei a minha próxima visita à cidade, e o Tacheles parecia-me posto obrigatório. Pelos vistos está em risco de fechar. É triste. E eu que ainda nem sei pronunciar bem o nome daquilo.
Para saber mais http://www.tacheles.de/

2008-11-03T18:13:00.007Z

Richard Estes, Telephone Booths ,1967

O mundo é cada vez mais assim: terrivelmente transparente, inevitavelmente complicado. Pra mim. É chato.

2008-10-24T21:19:00.004+01:00

«What is not supposed to be my concern? First and foremost, the Good Cause, then God's cause, the cause of mankind, of truth, of freedom, of humanity, of justice; further, the cause of my people, my prince, my fatherland; finally, even the cause of Mind, and a thousand other causes. Only my cause is never to be my concern. ''Shame on the egoist who thinks only of himself!" » The Ego and Its Own, Max Stirner

Ultimamente sinto uma forte solidariedade com o egoísmo, logo, acho que deixei de ser egoísta. Pelo menos por enquanto.

poema

2008-10-22T21:00:00.005+01:00

Tudo o que eu queria era escrever poemas

Distrair-me com as palavras, atropelar o significado, ir para a cama com o fonema.

Queria portanto ser prostituta literária.

Deixar que elas (as palavras) abusassem de mim.

Por isso não consigo, e já não quero

Por isso não escrevo poemas.

2008-06-16T21:44:00.006+01:00

Lembro-me de ficar fascinada com a 'vertigem' kunderiana, a ideia de que aquilo que tomamos por medo, é simplesmente o lidar com a inevitável atracção pelo abismo, o apelo da profundidade e o desejo de cair. Na altura, quando ainda era mais teenager do que sou hoje, pensei 'eina pá, isto explica muita coisa'. A metáfora cabe em muitos sítios. Desde a atracção pela vida decadente do sex, drugs, and rock'n'roll (artista que não morre de overdose, cirrose, ou suicídio não pode estar suficientemente embrenhado na arte) até ao simples desejo de comer gelados até vomitar, mesmo sabendo que as consequências podem ser as mais nefastas. Há lá coisa mais bonita do que estar deprimido, a chorar compulsivamente contra uma janela, num dia de chuva miudinha? Esteticamente falando, encontramos qualquer coisa de belo no 'estar na fossa' que nos atrai tipo íman, e que não nos deixa necessariamente tristes, é a tristeza que funciona tipo masturbação mental. São os objectos e as situações que me atraem e repelem, sem eu saber qual é o apelo mais sincero. É como o sabor da vodka, é tipo passar o Santo António no São José, é tipo a consciência de ter algo de extremamente importante para fazer, agora, mas, simplesmente, não ligar.

2008-05-15T20:07:00.001+01:00

"You don't have to burn books to destroy a culture, just get the people to stop reading them."Ray Bradbury

Fragmentação à la gui (é fixe)

2008-03-27T16:22:00.001Z

Como qualquer egocêntrico que se preze, remeto-me sempre para as situações que a ficção me oferece. Falo nessa comunhão que teima em querer aparecer inevitavelmente quando me é apresentada a vida de alguém, real ou não (a sua existência é de facto irrelevante para este sentimento) e que culmina sempre comigo a ocupar o lugar do protagonista. É infantil, algo embaraçoso, se calhar chega a roçar o ridículo, mas é um vício. A verdade é que já dei por mim encostada ao vidro do carro, a ouvir Bow Wow Wow, convencidíssima que era a Maria Antonieta a regressar a Versalhes depois de uma bruta bebedeira. Mas desengane-se aquele que pensa que isto é alguma espécie de automatismo involuntário. É, na verdade, um processo complexo, e envolve muita consciência da minha parte. Ao fim ao cabo estou a ocupar o lugar de outra pessoa, cujas acções nem sempre correspondem aos meus padrões de valores (éticos e estéticos e outros que devem existir mas não possuo).

A última vez que me deparei com alguma dificuldade foi quando vi “Into the Wild”, a versão cinematográfica da história de Christopher McCandless aka Alexander Supertramp. Queimar dinheiro, largar antigos laços afectivos e priveligiar a Natureza às relações humanas não combinam comigo, fazê-lo de forma voluntária iria ser o mais difícil de explicar à minha pobre mente. Tentei agarrar-me então à beleza das imagens, e à riqueza das conexões que o protagonista que estabelecia com quem encontrava, pois sendo eu particularmente sensível a experiências visuais e ao desenvolvimento de relações entre pessoas que partem de realidades distantes esses seriam os elementos catalizadores de tamanha jornada. Mas por muitas voltas intelectuais que desse, eu não conseguia conceber porque raio é que o rapaz queria ficar sozinho, sozinho no meio do mato! Será da minha pouca experiência de vida? Não terei atingido maturidade suficiente para largar o velho estigma de que o melhor da vida é o amor e afins? Já prestes a ter que me desligar deste valor-base para compreender o personagem, sou salva quando aquela figura cadavérica e desgrenhada escreve “Hapiness only real when shared”.